Hay Mujeres Muertas En Mi Cama
“Quién reconstruirá
a quién no quiere ser reconstruido?
Quién salvará
a quién no quiere ser salvado?
Quién hará feliz
a quién no quiere serlo?”
A. Z. Armstrong
destapaste el frasco de ataúdes
tu narcótico predilecto
adicta al suicidio
nuevamente
te inmolaste entre mis brazos
¿cuántas muertes
caben en tu vida?
la implosión
ardías por dentro
la explosión
tan fútil
como inevitable
la onda expansiva
golpeó donde más importa
quedé tendido sobre mis huesos
demasiado lejos
y sin ganas
de incorporarme
para recoger tus pedazos
AGOSTO 2005
a quién no quiere ser reconstruido?
Quién salvará
a quién no quiere ser salvado?
Quién hará feliz
a quién no quiere serlo?”
A. Z. Armstrong
destapaste el frasco de ataúdes
tu narcótico predilecto
adicta al suicidio
nuevamente
te inmolaste entre mis brazos
¿cuántas muertes
caben en tu vida?
la implosión
ardías por dentro
la explosión
tan fútil
como inevitable
la onda expansiva
golpeó donde más importa
quedé tendido sobre mis huesos
demasiado lejos
y sin ganas
de incorporarme
para recoger tus pedazos
AGOSTO 2005
